Em diferido. #31

A Alice da gaiola na garganta - Despertar com os pingos da chuva. A calçada portuguesa não conhece comédia ou drama. É tapete de passagem, segundo a segundo. Ainda se vestem as ruas de lojas bonitas, de negócios pujantes. De gente nova, com o empreendedorismo efectivo, as ganas nos actos. A determinação a fluir-lhes na mão, as ideias a fugir-lhes pela boca. A confiança nas pessoas. De norte a sul. Os insulares também. É o português preferido e perfeito. Menina bonita, de trejeitos desenvoltos, aperfeiçoando e enaltecendo a montra da livraria. Um cartaz ao centro chamava a atenção. Certamente, não tanto como a prodigiosa rapariga. Tchaikovsky soa. Talvez, naquele fugaz instante, seja a variação e a melhor comparação. É uma travessa sossegada. A sul situada. Os livros arrumados. A escolha musical parece despropositada. Como a tatuagem que espreita pela gola de lã grossa. Perguntou-lhe quem tem coragem. É uma gaiola civilizada. Resposta esta, tão inusitada. Com licença, que não percebemos a palavra dita. Não se cansou e o significado explicou. Uma gaiola larga, de fio fino, sem porta ou cancela, por nada nem ninguém caber nela. Regista-se, assim, a informação mais simples. Sejam bem-vindos, fiquem à vontade. Não se sugestionem por capas ou títulos. Escolham autores e temas da vossa verdade ou da mentira que querem conhecer. Eu sou a Alice. Desenhei a gaiola e ofereci-lhe a liberdade. Sugiro uma volta à sala. Hoje é um excelente dia para guardar um bom livro. Para escolhe-lo e debaixo do braço levar. Com conteúdo superior ao velho jornal que serve para o peixe fresco embrulhar.

A Alice da gaiola na garganta.

Despertar com os pingos da chuva. A calçada portuguesa não conhece comédia ou drama. É tapete de passagem, segundo a segundo. Ainda se vestem as ruas de lojas bonitas, de negócios pujantes. De gente nova, com o empreendedorismo efectivo, as ganas nos actos. A determinação a fluir-lhes na mão, as ideias a fugir-lhes pela boca. A confiança nas pessoas. De norte a sul. Os insulares também. É o português preferido e perfeito. Menina bonita, de trejeitos desenvoltos, aperfeiçoando e enaltecendo a montra da livraria. Um cartaz ao centro chamava a atenção. Certamente, não tanto como a prodigiosa rapariga. Tchaikovsky soa. Talvez, naquele fugaz instante, seja a variação e a melhor comparação. É uma travessa sossegada. A sul situada. Os livros arrumados. A escolha musical parece despropositada. Como a tatuagem que espreita pela gola de lã grossa. Perguntou-lhe quem tem coragem. É uma gaiola civilizada. Resposta esta, tão inusitada. Com licença, que não percebemos a palavra dita. Não se cansou e o significado explicou. Uma gaiola larga, de fio fino, sem porta ou cancela, por nada nem ninguém caber nela. Regista-se, assim, a informação mais simples. Sejam bem-vindos, fiquem à vontade. Não se sugestionem por capas ou títulos. Escolham autores e temas da vossa verdade ou da mentira que querem conhecer. Eu sou a Alice. Desenhei a gaiola e ofereci-lhe a liberdade. Sugiro uma volta à sala. Hoje é um excelente dia para guardar um bom livro. Para escolhe-lo e debaixo do braço levar. Com conteúdo superior ao velho jornal que serve para o peixe fresco embrulhar.

Gosto de riscas.

Há naquele toldo de riscas a condizer, qualquer coisa de atraente. Chama-nos ao pormenor. É decoração a céu aberto, bom gosto ao serviço de quem lhe souber aproveitar. Convida a atenção a sossegar-se ao seu lado. Lista sim, lista não. Risca de uma cor, risca seguinte de outra. Repetem-se os dois tons. Característica de verão quente. Recuamos décadas, mas esquecemos, por ora, um fragmento da história deste país. Verão quente, mas noutros moldes. O branco é rei. Cheira a mar desassossegado na temperatura, cordial no vai-vém. Algumas pessoas, de corpos vestidos com o rigor da estação, olham o toldo e sorriem. Outros, deixam-se parar. E comprar. É pura memória. É dos tempos de uma linha onde os ascendentes tinham, por esta altura, vida com vagar. É um toldo, mas faz recordar. Verão, na linha ou noutro ponto, é um gelado na mão. Uma família a passear, um toldo por onde passar. No fundo, memórias que, sem esforço, fazemos por guardar.

Não o aproveitar enquanto é ocasião é um perfeito despropósito.

Vou ser somítico. Bastante apegado às palavras. Vou poupar-lhes o desgosto de gastá-las, se assim conseguir. Naquela rua da baixa, hoje movimentada, noutros tempos ainda mais festejada, passávamos. Num dos prédios que sempre gabo, vive uma montra de loja, que é novidade, sangue novo e negócio contemporâneo. É dinamismo e devoção na mente criativa que, felizmente, decidiu fazer-se de coragem e de obras às ideias, entender, por fim,  concretizar. Havia gente a passar, de língua afiada, da montra a desdenhar. Nós parámos. Ficamos a olhar e a ver. É letras e sonhos. É bravura de quem não desiste, nem perde sombra dos seus instantes a mordiscar a carne e a vida alheias. Hei-de lá voltar.

Inauguração refreada pelo convite de cerrar portas.

Dedica-se o número treze, por norma, à má sorte. Talvez, fique mais barato, apelidá-lo de fonte de ausência de sorte. Afasta-a, dizem algumas teorias. Hoje, é dia treze. O dia, também ele, é tido como malfadado. Depois, chega a proeza de juntá-lo a uma sexta-feira. Diz-se, por aí, que sexta-feira treze é um motivo abastado de tomar cuidados. Cuide-se, então. Eu, pelo contrário, vejo-o como um número de níveis soberbos e inesgotáveis de sorte. Antes um treze que um outro número qualquer. Vontades intemperadas, também as tenho. Não fosse já suficiente o cabaz que nos cabe neste dia, envolvido de uma forma inelutável. Mas, o quotidiano não se vence pelas doze badaladas avisando o novo dia. Pois, nesta sexta-feira, treze de Dezembro, acontece uma inauguração. Uma jovem desempregada desafiou-se a criar o seu próprio negócio. Estruturou-o tal qual sabia. Fez projectos, fez investimentos vários. Transformou o espaço à sua medida, ao seu tom. Fez-se demorada a abertura. Não tem quaisquer certezas, apenas vontade de fazer um projecto acontecer. Espírito de empreendedora, capaz de ignorar as mais custosas perspectivas. Fatalmente, a palavra crise, brotando de boca sim, boca sim. Impaciente e ávida de dominar e obter sucesso, avançou. Aconteceu, por fim, hoje. Abriram-se as portas de um negócio. Apetece-me, neste momento, salientar que, entre tantas dúvidas, sabe bem ver gente empolgada, desafiadora e trabalhadora. Não sei, por força da incógnita verdade, se será bem sucedida. Mais não seja, fez-se animosa. Valente. Hoje, alguém abriu as portas de um novo negócio. E, na inauguração, não se comentava o trabalho e criatividade desenhadas ali. Especulava-se, em género de aposta, quando seria o seu fim. Um, dois meses? Ficaram-se pela exaltação do putativo final. Tenho medo dos que fazem opinião porque lhes é fácil falar. Esquecem-se, contudo, que há propósitos que devem ser cumpridos. As inaugurações vivem de festejo e de votos de prosperidade. Não é uma faca de dois gumes.