Foi no sábado passado.

Cheguei, pedi uma bebida ao balcão e segui para a mesa junto ao arco que dá acesso à outra sala. O lugar, não negando as origens, é escuro, um tanto sossegado, não fossem os diálogos vizinhos soando burburinho. Mais tarde, em abono da verdade, daqui a escassos minutos, uma banda vai tocar. Cantar, também. Já os conheço. Melhor, reconheço. Sou visita. Apenas, devo assumir, porque somos visita. A bebida já chegou. Fugi, por enquanto, à imperial. Bebida de homem. Homem crescido. Ouvi em tempos. Não interessa o que pedi. Nem, tão pouco, é personagem. O rapaz do bar, enquanto pousa a bebida, mete conversa. Lá está, reconhece-me visita. Voltou ao trabalho. Eu mantenho-me por aqui, sentado. À espera. Enquanto isso, observo. Defeito de todo o tempo. Mato o tempo. Espreito, de tempo a tempo, o meu relógio. Bonito, porque mo gabaram outras vezes. Vou largar o tempo que vem querendo protagonismo. Vou bebendo. Bebericando o que encheu o copo. Chegou. Ela. Protagonista superior num texto e discurso sem ponto, de sinceridade e composto de letras que se fazem pássaros, de livres. Levanto-me. Para a receber. O resto ficou para nós. E, uma parte, para os que, entre burburinho, têm o feitio de observar.