Profissão: Postura e autor de obras literárias escritas à mão.

Aqueles tipos com pinta. Gabo-lhes a postura, a forma aparentemente desinteressada mas inteligente, como fazem do insuficiente o bastante. Não lhes importa a idade, o lugar ou a trivial meteorologia. Por certo, vale-lhes e interessa-lhes a companhia. Têm conversas interessantes e vestem bem. Falam português correcto e escrevem a mesma língua sem chacinar a ortografia. Contam histórias e não se cansam de partilhar. Lembro-me dele desde bem novo, eu pequeno, ele jovem e já calçava as meias encarnadas. Vestia fato completo e umas gravatas elegantes. Os sapatos sempre impecavelmente tratados. Não fumava por convicção, tomava uma ou outra bebida ao jeito de quem procura inspiração. Tinha uma posição confortável numa empresa. Só o fazia competente, nunca feliz. Escrevia e pintava no jardim, naquela mesa ou naquele alpendre. Sentei-me durante tempo sem fim, vezes sem conta, a ouvir-lhe as histórias. Ainda um miúdo sobejamente imberbe, já eu roubava aos adultos da mesa as conversas. Por não fazer, ainda e com sentido, parte daquelas tertúlias. Não sei se me inspiro em alguém. Mas simpatizo com tipos com raiz e identidade. Mais ainda, se fugirem às barreiras do socialmente correcto. A seguir, com outra idade, lembro-me dele, no lugar de sempre, com o jardim à volta, amigos, comida e conversas sem fim. Amou muito e teve muitas mulheres. Foi a salvação do desaire que prefere nunca esquecer. Ele mais velho, contudo, igual ao de sempre. Encontrá-lo, não era fácil. Vivia naquele lugar, mas podíamos encontrá-lo numa qualquer esplanada com árvores a envolvê-lo, os carros a passar, o avião a seguir caminho lá no céu. Numa exposição contemporânea ou numa biblioteca datada. Hoje, homem de idade respeitosa, cabelo mesclado de branco, diz-me que é feliz. Naquela esquina, enquanto espera. Traz o fato engomado, a camisa branca e a gravata. A pasta numa mão, dois livros na outra. Os óculos de sol que são imagem de marca. - Miúdo, sou feliz. Perdi competência, mas sou feliz. Escrevo o que quero, para quem quero. Sempre à mão. Escrevo porque amei muito. Senão era uma folha em branco. - Aqueles tipos com pinta são do caraças. Mesmo que o cabelo tenha perdido a cor e o corpo o fulgor. Deu-me um toque nas costas, como cumprimento e chamou um táxi.