Aos 12 anos, consciência.

Sou reincidente, no que ao esquecimento diz respeito. Perco-me, com alguma facilidade, nas memórias. Mas, não esqueço. Talvez dissipe as datas. Não as encontre com situações. Porém, regularidades à parte, acontece-me ser certeiro, inclusivamente, no ano, idade, lugar e pessoas envolvidas. Aos 12 anos, no âmbito de um projecto de teatro, estendido da vontade de um grupo organizado. De escola. Em francês, era a peça. Neste momento, rio-me com vontade, não de gozo, mas de gosto, quando recordo que já fiz teatro. Mas fi-lo em francês. Fosse italiano e tê-lo-íamos adoptado. Ensaiamos com entrega e dedicação. A encenadora, francesa efectiva e convicta, era fatalmente exigente e rigorosa. Óptimo. Mas falhou. Os melhores falham. Aprendi em novo. Ensinaram-me em português de Portugal. A dias da estreia, aos 12 anos, recusei avançar. Em jeito de denúncia da incapacidade da encenadora gerir outros colegas. Recusei depois do esforço. Recusei porque não tolero desigualdade e burgessos comportamentos. Mesmo que não sejam comigo. Ou não sejam contra mim. Já nessa altura. E, assim, não subi ao palco. Ao palco à nossa dimensão. Seria uma grande estreia. Já, com 12 anos, me incomodavam solenemente os narizes empinados, os dedos apontados, os olhos enviesados e os discursos desconexos e ofensivos. Ainda que, em estrangeiro. Já, aos 12 anos, fazia a distinção. E não me arrependi. E não me arrependo de, naquele dia, com aquela idade, me ter permitido ter opinião e voz. Não me arrependo de, aos 12 anos, não ter avançado para o palco, representando em francês. Encarei com satisfação a arrogância alheia, espelhada no desdém com que me passou a tratar. Deixei de ouvir, sequer, um bom dia, em francês. E orgulho-me. De ser mais do que mesquinhez. Seja em português, seja em francês.