Novo ano.

Quando subi aquelas escadas de madeira forte, contudo, velha e gasta pela vontade do tempo, não podia, jamais, imaginar o desfecho. Em razão da verdade, procurei distanciar-me, tanto quanto possível. Escolhi assim. Entrei, por fim. Esperavam-me. O soalho, imitando as escadas, gastou-se. Agora, também range a cada passada. Dirigiram-me e convidaram-me a sentar. Fechou-se a porta. Deu-se, finalmente, início à conversa. Que, devo dizer, correu sem esforço, tomou o rumo certo. Lançaram-me palavras que, para mim, foram formando sentido. O tempo voou. Deve voar, de facto. Quem sabe, tem asas e corta o vento. Bebe da chuva, aquece-se no sol. Expressão gasta esta, a de que ofertamos asas ao tempo. Queremo-lo endeusado, por nele não termos mãos. Assim é com o que nos foge da acalmia, do punho firme, do controlo. O tempo gasta-se, assim se passa com a madeira. Um, leva-se alto e livre, para sempre fiel, o outro fica para a penitência do mau trato diário, persistente. Vertiginosa esta ideia. Não se fazem vidas iguais. Podem, por defeito, repetir-se sistemas. Mas nunca a miudeza de fazer igual. O tempo voa. Terminou a conversa. Agradecimentos jogados, levantamo-nos. A porta abriu, voltei a fazer sofrer o soalho, desci as escadas que anunciavam a minha passagem. Na rua, ainda estava sol. Segui pelo passeio, segui pela calçada portuguesa. O tempo voa. Vem aí um novo ano e com ele, espero, novos caminhos. Porque saquear o que fica, sem oportunidade de voar, é cobardia. Ano novo, assim seja.