Especialmente no lugar certo.

Tenho uma pessoa especial. Desde os tempos em que nos sentávamos lado a lado e partilhávamos mais do que um lugar. Tenho a sorte de ter uma pessoa especial. Não sei se é assim que se chama, mas apetece-me. Se posso colocar o sentimento nestes termos, porquê evitá-lo? Questionei-me, acreditem, neste instante. Nunca me havia assaltado a dúvida, senão agora. Mas, dizia, tenho uma pessoa especial. Por várias razões, diferentes termos, imensos anos, tantas experiências, diversas partilhas, quantas conversas, grandes silêncios, repetidas chamadas, inequívocas e sucessivas mensagens. Dos sms, se preferirem. Das outras também, as subliminares. Não é Ela. Agora. Mas é uma pessoa especial. Senão, a minha pessoa especial. Neste período, não é sexo, não é carnal. É, insisto, especial. E, sempre que é esta pessoa que me conduz, ao entrar-lhe no carro, pergunta-me pela escrita. Pergunta-me quando ganho coragem. Quando volto a escrever como deve ser. Por seu turno, quando sou eu que a conduzo, entra-me carro adentro e pergunta-me, um sem número de vezes, quando volto a escrever. Quando é que escrevo e não jogo fora. Nunca sei como responder. Escrevo, mas de outra forma. Com outra visão. Mas agradeço-lhe a insistência. Fá-lo sempre que se lembra. Porque é especial. Disserto sobre ti enquanto ouço uma música antiga que sucede outra ainda mais antiga. O que é especial não finda. Seja na escrita, seja na definição do que sentes. Mesmo que, ao longe, nos falte o verbo. Adapta-se. Possivelmente.