Exclusivas emoções.

A passadeira vermelha importa, com certeza. É o entremeio, do que mais vezes vem. Noutra asa golpada pela extensão do que vem de um ano voltado para a sétima arte. A cada ano, é um voltar-lhe aos braços. Mudam, quando mudam, os nomes e os cabeça de cartaz. Faz parte. É, ao pisar o vermelho, que se toma nota das mais turbinadas palavras e figurinos. É o que, para alguns, no dia seguinte, se sobrepõe aos vencedores temidos e aos vencidos perdidos em pensamentos. Um mundo tão próximo do outro. Às tantas, sei que me cansa a ideia de ficar, uma vez mais, a ver a prolongada e, por vezes, desajustada noite dos Óscares. Mas ao contrário, vou insistindo. A cerimónia guarda menos surpresas. Já não aposto. Não tenho dedo para a coisa. Premiar a objectiva é tramado. Escolher o melhor entre tantos, também. Na arte. Que é logo a senhora do que ultrapassa o físico. A dona que se suporta no espírito. Claro que faz sentido a passadeira vermelha. Ali vivem-se corpos. Mais ou menos vestidos. Cores e tecidos trabalhados. Quer queiramos, quer não, será sempre assim. Discute-se a arte. Seja no palco, de título no punho, seja na passadeira, de ansiedade e expectativa no peito. É o que prevalece. As emoções.