‘Com um vestido preto (nunca) me comprometo’.

A festa viria a propósito, não fosse a ocasião oca, fraca. Uma autêntica fachada. Deixo, inocente, a burguesia. Fujo do termo “pequena burguesia”. Em abono da verdade, vezes há em que não recuso. Em que não perco a oportunidade de vislumbrar, tanto quanto possível, à margem, todo um circo. Não dos horrores. Das aparências. Um círculo de falsos cumprimentos e de rijos festejos. Aproveitam ao máximo. Pelo menos, por ali, vivem-no com franca verdade. Há espaço para tudo. Para todos. Mas, inevitavelmente, surgem os que importam. Os que diferem. Os que estão vivem e mostram-se imunes à perturbada vaidade. Nem tudo é mau. Ninguém é, por todo, mau. Entre todos, aquela que nunca se compromete e dá sentido à sala. A mesa ganha vida e estatuto digno. Longe de ser burguesa. De vestido longo, como exige o horário. De cabelo solto e sandálias altas, espreitando, aos poucos. Aos 50 anos assumidos, é despretensiosa. Elegante, digna nos movimentos. De sorriso certo e conversa simples e agradável. Chama a atenção, sem pedir. Sabe-o, contudo. A pista de dança ilumina-se, quando, entre convites, se permite dançar. A elegância repete-se. Não tem idade. Gira, por ali, ao som e ritmo de um clássico. E as atenções, repetidamente, estão nela. Enquanto consente que a vejam. Depois, perde-se pela pista e ninguém a vê. Minutos passados com fulgor, regressa. Volta à sala, à pista. Volta do quarto de banho. Onde, soube mais tarde, entre malas, vestidos e sapatos, se trocou e retocou. Agora, já na sala, olhada é uma nova pessoa. O vestido, antes longo e de tons claros é, por esta altura, negro e mais curto. Leve, segura numa rosa branca. Das muitas rosas que por ali estavam. Colocou-a estrategicamente. E revoluciona. Muda tudo, menos a atenção alheia. Hoje, alguns dias sumidos, ainda gabam a postura e o vestido. Aos 50 anos, garantiu-me, recorrendo à velha expressão, “Com um vestido preto nunca me comprometo. Mesmo que o vestido tenha 27 anos”. Vintage, pensei. Está na moda. É uma senhora.