A esperar-te autor.

Chamou-me de poeta, assim saciou a vontade, instantes depois de me ler. Comentou a minha criatividade e a coordenação que encontrou nos meus versos. A mensagem que lhe fiz chegar, tão banal quanto desmedidamente poderosa. Não sabe, ninguém sabe, nem lhes cabe em obrigação. Não sabem que fujo da poesia, porque a verdade é triste. Bater no fraco é vulgar, é oposto gritante do bonacheirão. Fujo, dizia eu, do poema. Dos poemas a criar, dos poemas a nascer. Por medo do que é monumental. Não me atrevo. Não me reconheço no arriscar poemas escrever. Esqueçam, não faço senão ler poesia de autor. Dos que abrem espaço à organização das regras, mesmo que as matem. Poesia também é isso. Explico que não tenho poemas. Mas não tenho por medo. Tive-lhos, em tempos. Perderam, contudo, a função. Pedi a mim que parasse de escrever, focando-me, justamente, no escutar. Apenas escutar. Apenas assim. Até, quem sabe, aprenda como e com quem nasceu poeta. Mas há-de vir, porventura, um dia a lembrança. Mesmo triste que seja. Poesia não escolhe. A poesia, no lugar certo, grita por alguém. Para alguém.