Faixa dois.

Prazeres em revista, rematou ela. As noites não correm sempre. Só para não perder, só para não dar hipóteses. Deslumbrante, justa, flexível. Vem do recobro. Uma manhã destas, das que oferecem sol no imediato do nascer, começou cedo. O compasso acompanhado. Mitiga o frio, que luta pelo título maior. Da porta para dentro é diferente. O iPod ligado às colunas, passa, entre outras, uma faixa de Adriana, a portuguesa. A televisão está muda, propositadamente sem pio. Mas repete um episódio de uma série intemporal. Sobre relações. Opina, desobediente, sobre elas e eles. Das que são talhadas, ao pormenor, para mulheres mas que, não se iludam, os homens espreitam. Apreciam, de quando em vez. Não vou fazer referência às legendas. Senão esta. E segue-se outra faixa de Adriana, a portuguesa. Que conta vidas corridas em sopros, com a melodia de quem é bafejado pelo dom. Na televisão discutem-se frivolidades. Que são o motor, bem sabemos. Contra factos, não há argumentos. Podem andar de mãos dadas, aqui ao vivo, ou na televisão em repetições em bruto. Qual diamante. As vozes também. Não há lados nem lugares certos. Ouve o que quiseres. E dá a mão a quem bem entenderes.