Gosto de riscas.

Há naquele toldo de riscas a condizer, qualquer coisa de atraente. Chama-nos ao pormenor. É decoração a céu aberto, bom gosto ao serviço de quem lhe souber aproveitar. Convida a atenção a sossegar-se ao seu lado. Lista sim, lista não. Risca de uma cor, risca seguinte de outra. Repetem-se os dois tons. Característica de verão quente. Recuamos décadas, mas esquecemos, por ora, um fragmento da história deste país. Verão quente, mas noutros moldes. O branco é rei. Cheira a mar desassossegado na temperatura, cordial no vai-vém. Algumas pessoas, de corpos vestidos com o rigor da estação, olham o toldo e sorriem. Outros, deixam-se parar. E comprar. É pura memória. É dos tempos de uma linha onde os ascendentes tinham, por esta altura, vida com vagar. É um toldo, mas faz recordar. Verão, na linha ou noutro ponto, é um gelado na mão. Uma família a passear, um toldo por onde passar. No fundo, memórias que, sem esforço, fazemos por guardar.