Ainda sem data para arrancar.

As borboletas no estômago já não fazem sentido. Ou outro bicho bamboleante qualquer. Ou noutra zona tão ou mais digna para receber a ansiedade. Estúpido é como me sinto enquanto escrevo estas palavras. Ouvi-las é bom, mas sinto o contrário. É o tempo da contradição. Quem espera, desespera e é tão certo. Semana de expectativas. De respostas que tardam. E, em sorte, respostas que mudam vidas. Ainda assim, tenho cautela quando me falam em vidas alterar. Não acredito logo. Nem a seguir. Volto à teoria das borboletas em desuso e em como aquelas palavras me encheram a cabeça. Quando as ouvi, há dias, da boca de uma pessoa que admiro e tem gana no trabalho que faz e na vida que escolheu. A ansiedade não consome sem medo. Antes, com medida e peso. Como na aldeia, de medidas certas, o feijão seco do vizinho e o grão da dona Ermelinda Sarapintada. Ouvi, também há uns dias, um senhor de mãos gastas a falar-me da Sarapintada. Vendedora de aldeia. Carregava sempre os pesos e as medidas. Valente de balança às costas. E volto à conversa anterior. Dizia-me, com segurança nas palavras e convicção nos sentimentos, que não se lembra da ansiedade no corpo. Talvez, nunca tenha conhecido as borboletas interiores. Mas tem receios. Sabe, contudo, amedrontá-los. Vive bem com isso. E, pensando bem, não escolheria as borboletas. Toldado pelas formas tão bem definidas, ficar-me-ia por uma volta na Vespa da cor do chocolate.