Das nuvens altivas, cai com destino.

Que lamento, ouve-se de voz em voz. Que desgraça, este pé de água tão forte. Que incerteza de escolher a roupa e a rua para seguir o caminho. Anda meio mundo mais triste, com a saudade de um sol que é feliz. Chove como manda a lei. E como pedem os que dela precisam. Os mais antigos pedem as águas com a fartura da necessidade. Que preciosa a pinga que chega no momento certo. Cresce fresca e viçosa, verdura gaiata e marafada. A chuva dá-lhe ganas de vencer. Os mais velhos gostam da arrelia da chuva a desorientar as gentes que praguejam. Gostam, outro tanto, por certo o tanto vencedor, de vê-la cair com tento, lavar as terras com esperança e fazer, com tempo, crescer com a alegria do sustento. Por isso, pedem que Deus lhes perdoe, se algum dia ouvirem um desnaturado pedir que cesse. Vale a televisão que mostra as vidas arranjadinhas, as praias bonitas, as roupas de alta-costura, o sol do paraíso. Ou, por seu turno, inverteram-se os lugares da pirâmide. Contra mim falo. Escrevo. Que lamentar a chuva que não dá tréguas, enquanto tomo café, pode ser uma perfeita pausa da leitura repetidamente desarranjada.