Impulso de se (des)orientar.

O meu sentido de orientação, não raras vezes, falha. Falha-me e deixa-me, claro, desprovido de qualquer contra-argumentação. Não perco o norte, mas fico ligeiramente limitado no que ao espaço diz respeito. Não é tão flagrante ou limitador quanto possa parecer, mas agudiza a paciência. Faltou-me, se calhar, uma educação direccionada para o volume desnorteado de actividades ao ar livre, de bússola numa mão e mapa na outra. De calções curtos, botas nos pés, lenço ao pescoço e tudo o que faz parte da farpela. Até as meias subidas. Mas nunca quis. Aqui, nem posso justificar o desprendimento e a força com que me opus, com o meu lado beto. Que, tanto quanto me lembro, muitos deles andavam por lá. Mas um tipo tem outras prioridades e, vamos lá entender, nunca se perdeu. Como naqueles dias quentes, algures numa primavera em fim de tempo ou num verão em inicio de época. Quando teríamos uns quinze ou dezasseis anos. Em que pegar numas mochilas, umas roupas e enfrentar uma infindável viagem de autocarro não era senão aventura, camaradagem, partilha e festa por toda e nenhuma razão. Avançar, perto da noite, mato afora, na direcção da praia. Passar a noite na mesma até ao amanhecer. E, só nesse instante, perceber que, afinal, sempre perdi alguma coisa. Os meus calções de ganga, da marca preferida da altura que fazia justiça ao lado beto, haviam sido roubados. Por certo, haverá desgostos maiores. Não me perdi.