Super-homem da rua de baixo.

Ficar eternamente à espera que a lua não saia do lugar é uma forma tão válida como outra qualquer de fintar uma insónia malina ou uma série de pensamentos que resvalam para a cama alheia. Imagino muitas cabeças com este dilema. Ainda não nasceu o dia, já pinga na rua. Um aqui, outro além. Da rua de cima já soa. Os carros já começam a passar. Na rua de baixo, antes da avenida, já a vida vai sendo certeira. No café, as pessoas cruzam-se rotineiramente. Quem os recebe sabe, sem mazelas, qual o pedido. Nunca muda. Cruzam-se, homens e mulheres. Cabelos penteados, fatos arranjados, saias curtas, tacão alto. Brincos singelos, anéis grandes. Gravatas com o nó perfeito, finos tecidos na lapela. Calças de ganga, casacos largos. Nesta hora, gente que segue para o trabalho. Nesta rotina, vive sem sossego, um conhecido meu. Mais velho. Mas pára para sossegar o âmago. Antes de começar tudo outra vez. O mesmo conhecido que, diz ele, descobriu por estes dias que é bonito. E não imaginamos como isso adulterou todas as suas definições. De gente e de macho com posição e retorno. Voltou à gaveta das surpresas. Não lhe perguntei pelo recheio. Tive receio de uma qualquer alusão à fauna dos super-heróis de cuecas. Mas ele insistiu. De lá para cá, já saiu à noite. Já usou parte dos preservativos em pausa. Na tal gaveta, imagino. Deixou os fatos escuros e bem engomados. Ao balcão, admira silenciosamente, as ancas que seguem para a rua. Por desmérito da minha curiosidade, não lhe perguntei de onde veio o atestado de beleza. Fiquei antes pela certeza de que, quer queiramos, quer não, os pormenores fazem a diferença. E mudam vidas. E o dia estava só a começar.