O
casario guarda os tons quentes, mesmo desmaiados pela corrosão característica
dos tempos. A rua ladeada de uns poucos automóveis, as senhoras cobertas contra
o frio, a idade pesa-lhes nos ossos e na carne, tremem se as raízes desmoronam.
Vêem passar e não perdoam a habitual troca de palavras. Tão simples, quanto
quotidianamente necessárias. Gesticulam com um braço, o outro desagua na
bengala que fingem segurar. Vão, pé ante pé, até aos bancos ripados do pequeno
jardim. Uma espécie de centro de dia a céu aberto. Onde se esquecem do mundo e
se esquecem delas. Imagino-as tagarelas, outras vezes tufadas. Compete-lhes
descontar horas de um dia que ameaça não ter fim. Outro destino vem lá, longe
de entender, capaz de desencontrar gritos. Traz os cabelos encarnados, ora ao
vento, ora tapados. Chama a atenção o fogo que nasce da imaginação. Aí, assoma-se
uma incansável capacidade de recordarmos histórias de encantar. Não deixamos
passar o cinema francês, as suas questões do amor sorrateiro e as silhuetas atrevidas.
Julgo-a num desfile diário, leve e segura para lá, nos mesmos moldes para cá.
Traz os cabelos encarnados, num tom vivo e viçoso, enrola ao pescoço um lenço
de fina seda e no rosto mostra um jeito seráfico. Não conheço a sina, os
queixumes e as vitórias. Não sei nada. Mais destemido vem um cão de pequeno
porte, a ladrar ao mesmo tempo que imita um cavalgar desencontrado. Só sossega
quando chega juntinho às velhas senhoras. Parece-me pertença do grupo. O dia
está coberto e adivinham chuva e tempo agreste. Capricho ou não, deixam-se
ficar. Acredito, dos velhos corpos e das mentes saturadas, há-de sempre nascer
sabedoria. Reinventar-se em cada troca de impressões e olhar-lhes nos olhos.
Até qualquer dia.
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