Perdeu-se mais mundo.

Diante de um episódio terrível, por faltar definição maior. A causa das coisas é nome de livro, mas nunca havemos de encaixá-la, à expressão, em tanto do que gira mudo fora. Tampouco, entende-la. Ainda que, nos fiquemos presos ao tempo a passar, a árvore a mudar, folha a folha, flor a flor. Ao fruto que vem na estação do calor. O mar que volta quando entende. À intempérie mesquinha de não conseguir desassossegar na viagem do quotidiano. Tudo, por certo, perde combustível, quando soa a fatalidade. Maltratando o concreto do destino de um estado livre. Comem-nos as palavras. Tão frio, quanto isso. Roubam-nos o essencial. Violam-nos a democracia. Matam-nos a liberdade. A distância não existe. Quando tomam uma parte de assalto, consomem o todo. A liberdade, a democracia, o jornalismo e, mais concretamente, o Homem, vivem o negrume de um rescaldo sem justificação. De um mundo que tem partes que são tão sem preceito. Medonha, a justiça que se suporta numa política que anda enviesada. Como se fosse justificação segura. Falta luz. Diante de um letal acontecimento. Perdeu-se mais tempo e mais mundo. Num inqualificável momento.