Chamar-lhe
pelo nome próprio ou pelo último, muda tudo. Um amigo de longa data, desde os
primórdios das descobertas de cada um, faz-se, ainda hoje, amigo próximo.
Apura-se a amizade nas pausas do desassossego dos dias. Corre-nos algures uma
massa que é similar. Toleramos o avesso do excedente. Partilhamos noites bem
regadas, tardes bem passadas. Manhãs escassas, mas bem aproveitadas. Levamos
neste trajecto as nossas vidas cruzadas. Ele, que o trato sempre pelo último
nome é um tipo inteligente. Mas carece de menos emoção na hora de experimentar
o sexo, de viver o sexo. Sequer chego à paixão, amor ou paixoneta. Tampouco às
relações com duração superior a oito horas. É o tipo que, há alguns anos,
decidiu inscrever-se num ginásio para, segundo o próprio, chegar-se à linha da
frente do acontecimento físico-emocional. Numa frágil certeza de que o cupido
andaria mais próximo por aqueles lados. Com ele, fui eu e outros tantos. Era a
necessidade de expressar no corpo as entrelinhas do intelecto. Soa estranho,
assumo, mas é risada desde lá. Escusado será dizer que dali não saíram senão
corpos mais ajeitados e a psique mais aliviada. Hoje continua o mesmo. Visita
frequente do ginásio. Bambo nas certezas das relações. Não investe porque julga
o fim antes de tudo começar. Não oferece tempo porque teme o depois antes de
viver o agora. Procura ficar nas noites rápidas, ao invés dos dias demorados. É
um amigo de quem gosto bastante. A inteligência vive numa luta constante com os
sentimentos. Embrulhados como num intolerante às águas revoltas. Já lho disse e
ele ri-se. Conversamos sobre tanto que, às vezes, este parece um pormenor
irrelevante. Mas não é. Assistir à dor que este modo de viver lhe infringe é a
prova. Espero que a M.C., amor de perdição dos últimos tempos, consiga navegar
neste turbilhão. Embora nessa viagem, meu bom amigo. Fico a assistir e à espera
do brinde.
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