Só para dizer.

Ontem, ao final da tarde, estive, uma vez mais, a tratar umas fotografias pendentes, a organizá-las. Dificilmente as apago. Posso, contudo, não mais lhes atribuir utilidade, quando não vejo para lá do óbvio. Até ao instante em que, de algum modo, me regresse a disposição de lhes tomar qualquer coisa. Admiro tanto os pormenores. É essa a certeza que tenho, quando vejo, revejo ou recordo uma, duas ou tantas mais vezes através das minhas fotografias. Não sei se ultrapasso a sensibilidade para fotografar. Não sei mesmo. Não sei se tenho mais do que a essência de tomá-las de olho e obtê-las, posteriormente, na lente. No computador e no papel de fotografia. Não sei, mesmo quando mas gabam. Mesmo quando me dizem, em tom entusiasmado, gostar do que vêem nas minhas fotografias. Gosto de passar, fotografar o que me puxou a atenção. Gosto de tornar a passar e, num golpe de sorte, o mesmo quadro me guarda a atenção noutro pormenor. Apenas ontem, enquanto voltava a olhá-las, reparei que o número trinta daquela rua castiça, carregada de história, de alguma forma preservada sem estragar ou castigar a narração do que de notável ficou, para lá do facto de ser pintada de encarnado, de estar rodeada de uma pedra nobre e trabalhada, de ser coroada com um número par, de ter dourados os puxadores e os postigos protegidos por um rendilhado tão típico, oferece, assim estejamos disponíveis, o ano de mil oitocentos e noventa e cinco. É a certeza de que, para lá da sensibilidade para o enquadramento, gosto tanto de pormenores. O resto vem depois.